Lyrics

[Verse 1] Langes Warten, ausgetrampelte Pfade Brennend heißer Wüstensand, wir kommen niemals an Das hier ist Niemandsland, ich sehe Fledermäuse Brennend heißer Wüstensand, drei gegerbte Lederhäute Richtung Mordor, im Schweinsgalopp auf Rosinante Irgendein Vorort, lokale Jugendbanden Drei goldene Löffel, drei Mal vegane Pampe Bühne, Schnaps, Sekundenschlaf Wir sagen: Danke! Vielen Dank! [Chorus] Den Kopf in den Wolken und die Waden im Sumpf Das was wir wollten ist nicht gerade gesund Die Narben sind wund, aber die Farben sind bunt Wir sind am Arsch des Triumphs im Namen der Kunst Wer behauptet denn, wir machen diesen Wahnsinn für uns? Wer erwartet Vernunft, solang der Laden noch brummt? Wir jagen hierum, wie ein geschlagener Hund Wir sind am Arsch des Triumphs im Namen der Kunst [Verse 2] (und immer, und immer, und immer) Und immer endloses Gerede, riesengroßer Durst Ewig lange Wege und schon wieder ohne Kurs Es wird dumm und dümmer Nicht besonders, aber ganz klar: Um uns Trümmer von Donnerstag bis Samstag Völlig verlockt, man, die Wahrheit ist biegsam Und "Fortwiller" ist kein Ort auf Island Immer weiter in die Discowelt wie Nieswandt Wir machen was wir wollen Müssen wie lang? Weiß niemand! Weil kein Bock auf Schießstand und kein Bock auf Fließband Nein, kein Bock auf Schießstand und kein Bock auf Fließband [Chorus] Den Kopf in den Wolken und die Waden im Sumpf Das was wir wollten ist nicht gerade gesund Die Narben sind wund, aber die Farben sind bunt Wir sind am Arsch des Triumphs im Namen der Kunst Wer behauptet denn, wir machen diesen Wahnsinn für uns? Wer erwartet Vernunft, solang der Laden noch brummt? Wir jagen hierum, wie ein geschlagener Hund Wir sind am Arsch des Triumphs im Namen der Kunst Den Kopf in den Wolken und die Waden im Sumpf Dass was wir wollten ist nicht gerade gesund Die Narben sind wund, aber die Farben sind bunt Wir sind am Arsch des Triumphs im Namen der Kunst Wer behauptet denn, wir machen diesen Wahnsinn für uns? Wer erwartet Vernunft, solang der Laden noch brummt? Wir jagen hierum, wie ein geschlagener Hund Wir sind am Arsch des Triumphs im Namen der Kunst