​tHuga

Lyrics

[Letra de "tHuga"] [Refrão] Mulher, não chores pelo teu filho Sempre perdido, sempre em sarilho Proibido o sentido do seu caminho Duvidoso o colher do seu trigo [Verso 1] Já nem trabalha, passa o dia e noite fora O mal que sai da caixa abre-se agora tipo pandora Nah não derrames nem mais uma lágrima Embora ainda vejas tudo numa lástima O puto sai de casa nem sabes se ele vai a escola Ao lado do caderno encontras um tubo de cola Das-lhe money mas não sabes onde o usa Não sabes se ele a roubou ou se comprou mesmo a blusa Topas os ténis e pensas quanto custaram Ele diz que comprou numa feira que lhe falaram Na defensiva relembras-lhe os mandamentos Não chores mulher age em prol de melhores momentos Lembraste quando ele era puto, quando ainda sorria Quando jogava a bola, fazia truques de magia Desenhava, cantava, via bonecos animados Depois aconteceu, chegou a puberdade Fez-se homem rápido, construção precária Sem fundamentos, sem consciência advesaria Poucas aulas; muito fumo, pouca balda; muito chumbo Mais a bala que é de chumbo - cabala contra o aluno Já não se safa, sempre suspenso Pesado demais pó próprio peso E quando pensavas que 'tava tudo perdido Encontras a bolsa que ele se tinha esquecido Abres o fecho, e o teu maxilar descai Isto não acontecia se ele ainda tivesse pai Muito guito, muito txitxo, muito narcotráfico Dinheiro contado num sistema matemático Notas de vinte enroladas num elástico Seis pérolas negras com textura de plástico Papeis amachucados com convocatória Quando a bófia chama o puto, o puto perde a memória Vês o chino made in china que perguntas e ele desfaina E se soubesse que tu sabias, ficava cheio de raiva E e aqui pensas que ta tudo fudido Apenas querias que fosse bem sucedido Decides que lhe vais fazer um ultimato Ou muda vida ou não pode viver mais no quarto Ouves a campainha, tiras o avental Abres a porta com uma fúria infernal Mas logo das de caras com um bófia um pouco cheio Que te diz que o teu filho morreu num tiroteio.. [Refrão] Mulher, não chores pelo teu filho Sempre perdido, sempre em sarilho Proibido o sentido do seu caminho Duvidoso o colher do seu trigo [Outro] Mulher, não chores