Lyrics

Tandis que les crachats rouges de la mitraille Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu ; Qu'�carlates ou verts, pr�s du Roi qui les raille, Croulent les bataillons en masse dans le feu ; Tandis qu'une folie �pouvantable broie Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant ; - Pauvres morts ! dans l'�t�, dans l'herbe, dans ta joie, Nature ! � toi qui fis ces hommes saintement !& Il est un Dieu qui rit aux nappes damass�es Des autels, � l'encens, aux grands calices d'or ; Qui dans le bercement des hosannah s'endort, Et se r�veille, quand des m�res, ramass�es Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir, Lui donnent un gros sou li� dans leur mouchoir !