Quello Che Non...
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La vedi nel cielo quell'alta pressione, la senti una strana stagione? Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato che il dio dell'inverno � arrivato Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova? Lo senti il perch� di cortili bagnati, di auto a morire nei prati La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite? Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo pi� niente? Non siamo un aereo n� un piano stonato, stagione, cortile od un prato... Conosci l'odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove? Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe? L'angoscia che d� una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita Di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo pi� nulla? Non siamo una strada n� malinconia, un treno o una periferia Non siamo scoperta n� sponda sfiorita, non siamo n� un giorno n� vita... Non siamo la polvere di un angolo tetro, n� un sasso tirato in un vetro Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo... Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione � un film di seconda visione � l'urlo di sempre che dice pian piano: "Non siamo, non siamo, non siamo..."
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