Lyrics

Quien dijo que la cultura no tiene olor? Quien dijo que tu progreso no esta podrido? Bajo tus uñas la sangre La historia gritando Mentira o verdad Acaso se te ha ocurrido pedir perdón Menos se te ocurrió devolver un peso Guarda que el indio despierta Y las deudas son deudas Acá o en tus bancos de mierda! La gorda en su cuna creció vigorosa Masticando tripas de México y Bolivia Desarrollando lenguas, artes, ciencias, amores Un trampolín sin freno a las cumbres humanas Pintan tus pintores Suena tu música fina Siguen creciendo sanitos, tus niños tu niñas Europa y tu siguiente de choreo y de muerte La belleza de los vencidos Aun pudre tu frente... Quien dijo que la cultura no tiene olor Huele a Toba mutilado casi que descuartizado Negro secuestrado muriendo a latigazos Hospitales saturados Corren ríos infectados Pibes que no lleguen a ver Ni un puto carnaval Pintan tus pintores Suena tu música fina Siguen creciendo sanitos, tus niños tu niñas Europa y tu siguiente de choreo y de muerte La belleza de los vencidos Aun pudre tu frente...